Provinz									

Aus Rippenbogen gurgelt Rot
Bis trocken Brunnen ruht
Fällt in sich müder Tod
Zu stillem Teich in Sonnenglut

Vor dem Tore alter Narben 
Blühen Tränen im Moment
Bis ein Schrei die Farben
Mit dem Dolche trennt 

Winde fliehen über Mauern
Und Donner schwarz erdröhnt
All Häuser lauern 
Blut in Lebenswege strömt